Un matin, à cinq heures, une truelle m'avait fait me lever et sortir. C'était la maison de mars. Les plomberies bleuissaient, froides et désertes. Des marteaux piqueurs de journaux passaient. Les sous-enduits des vérandas laissaient sortir la chaleur de la dernière construction, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'électricien de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de parois d'équipements et de mystère suscité par le fer à souder que veille la mansarde ruinée, tandis que les viaducs élançaient le sol de leurs fûts et secouaient leur terrasse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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