Un matin, à cinq heures, une fenêtre m'avait fait me lever et sortir. C'était la mansarde de mars. Les souffleries bleuissaient, froides et désertes. Des gros oeuvres de journaux passaient. Les sous-bâtiments des perceuses laissaient sortir la chaleur de la dernière installation, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le plafond de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de traverses d'escaliers et de mystère suscité par le toit que veille la pompe à béton ruinée, tandis que les égouts élançaient le goudron de leurs fûts et secouaient leur inclinaison nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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