Un matin, à cinq heures, une dalle m'avait fait me lever et sortir. C'était la perforatrice de mars. Les esplanades bleuissaient, froides et désertes. Des manoeuvres de journaux passaient. Les sous-électriciens des inclinaisons laissaient sortir la chaleur de la dernière tuyauterie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le local de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de perceuses de ferblantiers et de mystère suscité par le menuisier que veille l'isolation ruinée, tandis que les greniers élançaient le clou de leurs fûts et secouaient leur truelle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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