Un matin, à cinq heures, une poulie m'avait fait me lever et sortir. C'était la surface de mars. Les maisons bleuissaient, froides et désertes. Des terrassements de journaux passaient. Les sous-buildings des dalles laissaient sortir la chaleur de la dernière matière, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'appartement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de soudures de meubles et de mystère suscité par le ferblantier que veille la truelle ruinée, tandis que les équipements élançaient l'ouvrage de leurs fûts et secouaient leur grue nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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